Истинный поэт не приукрасит,

Не откроет истины до сроков.

Как говаривал известный классик:

«Нет в своем отечестве пророков».

Утонув в тумане папиросном,

Пью с похмелья горькую отраву.

И мечтаю будто утром росным

Я ступаю по цветущим травам.

Мну ногами изумрудный бархат.

Валит наземь пьяная усталость,

А в мозгах: «Да со времен Плутарха

Всем поэтам, ой как доставалось!»

Жалкие созданья Саваофа

Если не осудят - запинают.

Есть своя у каждого Голгофа

У поэтов есть своя - я знаю.

Где-то между адом или раем

Слишком неуютно и печально.

Мы свою судьбу не выбираем.

В этом мире всё не так случайно.

И в глазах от слез кругами пятна,

Я готов, как мальчик, разрыдаться,

Толку, что Расея необъятна,

А поэту - некуда податься!